“说多少，看你肯不肯把这只手伸过来，让我瞧瞧那道疤。”

庄韵秋的左手往回一缩，贴到膝头。开衫口袋叫她扯歪了，挂出半截毛线头。

梁耀文看看她，又看看沈苗，摘下眼镜捏在手里。

“老太太，这事要怪就怪我。刚才我讲得囫囵，好些地方跳过去了。您容我从头说，说完了，韵秋的手您再看。”

沈苗拈起一颗南瓜子剥了，壳丢进碟里，算是应下。

庄韵秋垂着眼，右手覆住左手背。

老梁肯替她挡这一下，她承情。可那老太太三根指头始终搭在布包口上，挡得了这一回，挡不过下一回。

“五六年九月，我们七个人从昆明坐卡车到县里，换了骡子，又走四天山路。向导是个哑巴，比划着说前头寨子空了，他只送到河边。”

“空了多久？”

门槛边的女娃问。

梁耀文看她一眼。

“说是几十年。可一进寨，谁都觉出不对。灶膛里的灰是松的，一捏就散。竹竿上晾着两件对襟褂子，布还结实。猪圈里垫的稻草，颜色还黄着。”

“人呢？”

“一个也见不着。连条狗都见不着。”

他把眼镜戴回去，往上推了推。

“寨子当中有座祠堂，柱子刷黑漆。供桌上一只铜香炉，香灰里插着半截香，香杆还硬着。神龛背后挂了幅绣片，绣的蛾子，翅膀上七个金点。老卫站在跟前看了足有半个钟头，烟烧到手指头才甩掉。”

庄韵秋的右手按紧了。

七个金点。宏图的笔记本上画了十七遍，画到后来笔尖把纸都戳穿了。二十年，她头回从旁人嘴里听见这几个字。

“绣片后头的墙板，一敲是空的。”梁耀文咽了口唾沫，“老卫拿刀撬开，后头一溜石阶往下走，风往外灌。风里带甜腥气，跟烂熟的果子一个味儿。”

蛮蛮后颈一麻。

甜腥气。槐子寨泉眼边，紫雾兰结蕾那几天，就是这个味道。

“我拉住他胳膊。我说老卫，天快黑了，队长定过规矩，谁也别单独走。”

“他听了？”

“他把手电往腰上一别，说老梁，就一刻钟，你帮我掐着表。”

梁耀文抬手比了比手腕，那只手腕上空空的。

“我掐了。一刻钟，半个钟头，一个钟头。我冲底下喊，喊到嗓子劈了，底下光往回扑风。”

“您没下去？”

“我，”他嘴唇抖了两下，“我腿软，迈不开。”

这句话在他肚子里烂了二十年。逢年过节给韵秋送腊肉送挂面，坐一刻钟就走，生怕她问起洞口那天。今天当着一个乡下老太太、一个奶娃娃，倒先秃噜出来了。

“刚才说一个钟头就出来，那是这些年跟人讲顺了嘴。他晌午进去的，爬出来天都黑透了，整半天。出口在后山一个石洞里，队里人找了一下午，才在洞口撞见他。”

沈苗手里的瓜子壳裂成两半。

“爬出来的？”

“爬的。膝盖上的裤子磨穿了，浑身烫得跟灶膛里的砖一样。手背一道口子，往外渗黑水。”

梁耀文的手在桌面上一张一合。

“右手握着拳，掰都掰不开。我拿手电一照，指缝里夹着一角绣片，还缠了几圈丝线，银灰色，照着光跟水一样亮。”

“丝线呢？”